Вот иду по пустыне пешком,
И глаза и язык иссыхают.
Только шепчет песок набежавший:
То, к чему мечешься - это чужое.
С ним никогда не бывает покоя.
Это любимое, но не родное...
Вот исчезают от бури следы.
Жёлтая шапка не просит воды.
Это исчёрная вера беды:
То, к чему мечешься - это чужое.
С ним никогда не бывает покоя.
Это любимое, но не родное...
Вот иду по пустыне великой пешком.
С каждым шагом всё больше скрывается дом.
Только думаю я всё равно о другом:
То, к чему мечешься - это чужое.
С ним никогда не бывает покоя.
Это любимое, но не родное...
апрель 1993