Снова третье сентября настало в этой вселенной провинциальной
И тот факт, что это сапоги всмятку уже не так принципиально.
Сопелки или свистелки в твоей голове, не разберёт и сам чёрт.
А сколько рок-звёзд умерло в этом году, что похоже рок уже точно мёртв.
Мы все ограничены так же как умники в твиттере,
Но я прорву эти рамки, чтобы написать свою последнюю сюиту.
Да, я в некотором роде композитор, синьорита, чао, бамбино.
У тебя нет сердца, если ты не плакала, когда зарезали Чипполино.
А ты всё жрёшь приворотные печеньки фирмы "Хочу быть как Эминем",
Которыми Вика Нуланд кормила твоих внутренних демонов.
"Мир совсем сошёл с ума" - сказал мне вчера пациент психбольницы.
Это выглядит как насмешка, но покер-фейс на ваших лицах.
Если бы у испанского стыда было лицо, то оно было бы зеркалом,
В котором вокруг Вия-либертарианца вьются офисные клерки.
Все эти новые бараны бьются лбом в старые ворота
Все они не такие как все и это навевает зевоту.
О чём можно думать на голодный живот, кроме новых строчек?
Пусть расскажет писатель Буковски, попивая вино из берёзовых бочек.
Но всё идёт по плану и отряд не заметил потери бойца,
Все в этом отряде могут ловко врать, не теряя лица.
Подлецу - всё к лицу, так что гори, гори ясно
А мои стихи тут на разлив, поэтому всё не напрасно!
Да, я тот, кто этой будет палкой в вашем колесе
И по себе ты судишь, но скоты не все.