Грусть поражает вернее стилета,
Да и пощады – не жди.
С яркими красками бабьего лета
Что-то черствеет в груди.
Грустно стоят молчаливые ели,
Целя вершинами ввысь.
Птицы в ветвях их своё перепели
И улетать собрались.
Листья оранжевые, золотые
В вальсе неслышном кружат.
Капли дождя – точки и запятые –
На паутинках дрожат.
Что ж, бабье лето, рисуя эскизы,
Красок уж не бережёт.
Солнце все больше спускается к низу,
Осенью вовсе не жжёт.
Всё это ярко и очень красиво,
Даже и в пасмурный час,
Если бы не было грустно. Тоскливо:
Лето уходит от нас.