В этом городе осенью пахнет почти весь год.
Ветер молча гуляет вдоль тиной заросших рек.
Я смотрю на того, кто меня в свою жизнь не ждет,
На того, кому ночи мои никогда не греть.
У него голубые, как небо весной, глаза,
Голос тихий и мягкий, как летний недолгий сон.
Он способен на сказочные чудеса,
Но в толпе не способен увидеть мое лицо.
Для меня его имя – молитва, с которой я
Буду жить до скончанья времен, до последних дней.
А за окнами осень настолько бесспорная,
Что весь мир утопает в ее золотом огне.