Ещё не бабье лето, а лишь начало осени,
Ещё едва шевелятся одежды из листвы.
И хочется порхать на крыльях птичьей просини,
И собираться стаями в ватагах кочевых...
Ещё не всё попробовал - ни счастья, ни изюминки,
Ни самой главной милости - признания людей.
И не изведал мудрости - той, что владеют умники,
Не лезть туда, где боязно, где жарче и вредней...
Ещё секущим дождиком по крышам, травам скошенным,
Путям - в асфальт уложенным - сентябрь не простучал.
А всё вокруг раскрашено таинственным художником,
С той красотой, что кажется сражает наповал...
А солнце драит стёклышки, бликует и колышется,
И облаками белыми застелен небосклон.
И глубоко, и искренне в рассветной дымке дышится,
А кто-то просыпается за рамками окон...
Люблю такие прелести где осень отражается,
Где жизнь счастливой кажется, а может так и есть.
Где жизнь за жизнь сражается, а в сердце наливается
Не горечь, да отчаянье - достоинство и честь...