Оставьте танцы с бубнами,
Снимите мишуру
И мину дружелюбную –
Фальшивую игру.
…Как мало настоящего,
Что вмиг не различить –
Поддельное сулящее
И тех, кто дан любить.
Сквозь дымчатое облако,
Туманный Альбион –
Я вижу Душу в облике,
Окутанную в сон.
В отменную, искусную
Иллюзию фильтров,
Звучащую безвкусностью
Со дна полутонов.
Наверно(е), проще в облаке
Махровых игроков,
Где суть – ненастоящая
Из множества ходов.
По выбору. По совести.
По розовым очкам.
По смыслу жизни-повести.
И по её плодам.
06 сентября 2021 год