Сентябрь.
К югу тянутся стаи...
Леса в золотистой парче.
Свеж воздух. С утра не пугает
накал "кровожадных лучей".
Цикады уже не стрекочут,
редеющий сад полуспит,
балу`ют прохладою ночи,
скромнее осколки зари.
Дыша ароматом цветочным,
на простынь из палой листвы,
к земле прижимаясь, досрочно
ссыпает "потомство" полынь.
Льнёт тина к прибрежным лозинам,
горят гроздья рдяных ветвей;
расползся ажур паутинный
по жёлтой щетине полей.
С негромкой прерывистой песней
над пашнею кружится клин;
прощаясь, тень русского лета
уносят с собой журавли.