Красно-жёлтые опали на рассвете;
Как-то – вдруг – остыл и наш костёр:
Это всё пески десятилетий,
Это всё дожди обид и ссор.
Листья – новые появятся к апрелю;
И костёр – ведь угли, вроде, тлеют? –
Может, не сидеть, себя жалея,
А разворошить, раздуть, спасти –
Стеганёт, как прежде, пламя плетью?! –
Только вряд ли угольки ответят;
И последний дым уносит ветер;
И зола сырая пахнет не ахти...