Я в золотой клетке своих сентябрей,
Пишу как ужаленный, но не читаю.
Под утро приходят крутые стихи,
Но по пробужденью я их забываю.
Как Байрон печальный по клетке хожу,
А дикие львы пишут поэмы.
Где же вся та пожилая шпана,
Что собиралась ломать эти стены.
Мудрые мира сошли все с ума
И с разумом все они попрощались.
Вашим магистрам желают они,
Чтоб от земли те не отрывались.
Над формой не думая и не смотря,
Что между простыми строками,
Я думаю не о ветвистых словах,
А о том, что останется между нами.