Смотрите - мим в потертой пыльной маске,
в дрожащем свете старенького бра,
влача свою безрадостную сказку,
псалмы рифмует тихо до утра…
Не слезы в переносице гнездятся -
то лишь секрет состаренных желез,
и губы разучились улыбаться,
под гнетом неосуществимых грез.
Вам жаль его?
Да, полноте… Он прожил
так много длинных и фальшивых вех.
То старше становился, то моложе,
смешно грустил и плакал через смех.
Полна его котомка пилигрима
ненужных ценных и бесценных бряк.
И столько лиц прошло насквозь и мимо,
твердя, что он-де славный шут, добряк….
Чего еще?
Спросите!
Не ответит….
………….
Вот так и мы – не в силах маску снять…
И, тысячу ролей прожив на свете,
свою, одну, не можем отыграть…