Прости, сентябрь, я тебе не рада.
Скукожившись от ветра и дождя...
Что ожидать? Метели или града?
В режим «всегда озябший» перейдя,
я зажигаю дома печи-свечи,
из недр шкафа достаю пальто,
натягиваю что-то там на плечи
и разбавляю кофе молоком.
И тянет меня в гавань крепких рук,
тяжелых, согревающих, горячих,
а не гулять под капель ровный стук,
хоть во дворе,
хоть в парке,
хоть на даче...
Природа-мать в своем репертуаре.
Красы за кирпичами не видать.
А холод, он подобно Божьей каре, -
под кожу заберется и в кровать.
Ещё деревья зелень не сменили
на крапчатые рыжие холсты,
но вьюги уж завыли из заныли,
да так, что сердце в пятки опусти,-
чтоб их согреть.
Носкам не по зубам
промозглость утра - словно в подземелье.
Согреют только сны, где много пальм
и мысль провести зиму в постели,
ещё, пожалуй, банька на дровах
и очень-очень много обнимашек,
и вера в жизнь, и в отпуск на морях,
и в то что не замерзнет счастье наше!