Больше с ладо нету слада.
Лишь постельная услада,
Словно сладкая помада,
Тихо тает на устах.
Тем пронзительней надежда.
Но не станет всё как прежде.
Закрывай скорее вежды,
Пока не нагрянул страх.
А за ним и боль явится.
И, как раненая птица
Будешь биться, виться, злиться,
Оставаясь в дураках.
Лучше спи. Наступит утро,
Словно лотосова сутра,
И одарит перламутром
В нежно-алых лепестках.