Довольно волнующей амбры
Низовий окрестностных рек.
О чём-то молчат канделябры
Старинной из библиотек.
Ветра вырывают страницы,
Их цвет - охра и гематит.
И в стеклянные, мокрые лица
Посетитель читальни глядит.
Что-то вымыто в них, разбрызгано
Каждой каплей сорвавшейся ниц
И бензольными пятнами искры на
Переполненных ямах глазниц.
Всё само здесь безропотно строчится,
Без каких либо сил и труда,
По чему загрустить не захочется
Никогда, никогда... Никогда
Не захочется выпростать лиственность,
Что скрывает собой переплет,
Ту, осеннюю, слизкую письменность
По которой читатель плывёт
Мимо шлейфа волнующей амбры,
По низовьям окрестностных рек,
Где о чём-то молчат канделябры
Самой старой из библиотек.