В анапестах твоих — кислород, как в сосновом бору
тёплым вечером в розовых сумерках, слитых на земли!
С каждой строчкой пленённые осенью тонкие стебли,
прогибаясь, играют Шопена на стылом ветру.
Где же ты? В лабиринтах каких неустанных боёв
отдаёшь по частям свою душу святым и не очень?
Какой рыбкой из всех золотых ты, мой ключик, проглочен...
От двери, за которой спасение, страсть и любовь.
Не молчи! Мне твоя тишина — град, космический лёд,
гром и молнии в скалах, расколотых небом на глыбы!
Отзовись звонким эхом сонетов, и где бы ты ни был,
возвращайся! В любую... из самых нелётных погод.