Желтеют листья у обочин,
Цветы имеют бледный вид,
И чем-то явно озабочен
Воззревший в небеса пиит.
Быть трудно осенью поэтом,
Вон дождь покапал — и пропал,
А он ни строчечки об этом
За целый день не накропал.
Обидно, как ему обидно!
Зазря вся красота полей,
И без стихов его, как видно,
Отбудет стая журавлей.
Осенний ветер кучу дряни
Несёт на голову его,
Ни кружки под рукой, ни няни,
Ни Пущина ни одного.
И на душе его всё гаже,
Всё глуше осени аккорд.
Хотел он описать пейзажи,
А вышел только натюрморт.
И далеко ещё до стужи,
Трава краснеет, словно медь,
А он коллег своих не хуже,
Обязан осень он воспеть,
Как воспевал доселе лето
Без всяких видимых причин...
Возможно, климакс у поэта?
Но есть ли климакс у мужчин?
Не пишет длань, хоть видит око,
Трещит валежник под пятой...
И он белеет одиноко
На фоне осени златой.