Как из этих сырых, неподъёмных, бугристых туч
Мог просыпаться снег, ослепляющий белизной?
Он наряден, беспечен и чист, невесом, летуч,
Он прекрасен, словно герой немого кино.
Он обилен, щедр, превратил газоны в поля,
А кусты невысокие сделал подобьем чащ.
Он закружит, затянет пугая и веселя,
Он летуч, впрочем было, было, тогда - летящ.
Он ещё пропитается мутной, тяжёлой мглой,
Он ещё надоест, ещё будем его ругать,
Мол не тает, разлёгся. Но нынче-то как бело!
И какое красивое слово - снега, снега!