Стремлюсь в экстазы,
грустный дождик льёт,
обрывок фразы
горло захлестнёт,
я задохнусь,
не выплеснув свой стих,
задушен буду я
взбешенной Музой,
а ночь шепнет:
"ушёл печальный псих,
он был для мира
лишнею обузой,
звенел он лирой,
а теперь затих,
ушёл из мира
прочь по тропке узкой"...
Напишет эпитафию мне ночь
на чёрных досках
бледным лунным светом,
и улетит душа,
как птица, прочь,
простившись
с умирающим поэтом...
Печален я,
не хочет бог помочь,
иду к зиме,
расставшись с тёплым летом,
и знаю я: придётся скоро мне
лежать в родимой матушке - земле
прекрасным,
но оборванным сюжетом...
Подходит смерть ко мне
с изящным жестом:
"Пора, пора, настал и твой черёд",
и грустно на душе от этой фразы,
а смерть меня уж за руку берёт:
"Во тьму, вперёд, не думая и сразу",
стремлюсь в экстазы,
дождик слёзы льёт,
и не спасёт меня бог от заразы...