осень медленно, холодно надвигается с севера,
свинец застилает небо.
и, едва причалив, я вновь ухожу от берега,
исчезая почти бесследно.
километры лесов, поля бесконечные, просеки,
линии высоковольтных сетей,
паровозный гудок стонет, как будто просит
спеть ему колыбельную.
и, сомкнув крепче губы, беззвучно себе ли, ему ли я
пою, задаваясь вопросом о том,
почему и зачем нас таких беспокойных придумали
и не подумали, что будет с нами потом.