* * *
Солнце медленно катится под гору
огромное, красное, упоённое
многовековой кровью мучеников.
Наверное, со схожим чувством
смотрел когда-то на закат
из своего парижского окна
Бунин.
Необъяснимое свойство человека,
в особенности человека русского,
быть непонятым и отвергнутым
собственными близкими и народом.
Тёмные предрассудки ли
виной тому или животное
ощущение опасности при
любом проявлении инаковости?
Зверь забывает запах ушедших
от него взрослых зверёнышей,
и наш человек недвусмысленно
оскаливает зубы при виде тех,
кто вчера преломлял с ним хлеб
и пригубливал вино.
Как страшно не меняются
времена и нравы!
Или дело в нескончаемом
гонении на благородство
путём революций, войн
и страха перед власть имущими?
Риторический вопрос этот
гаснет вместе с утонувшим за горой
солнцем.
Одно мне предельно ясно:
никогда мы не видели России,
где воздух смешивается
с ароматом распаханной земли
и счастьем домашнего хлеба,
той величавой страны,
славящейся своей простотой,
странноприимством и открытостью,
поющей песни даже перед лицом гибели.
Доставшееся нам – лишь отсвет,
игра теней в нестерпимых сумерках
нераскаяния