Не подумай, я не трушу,
только это всё непросто.
Я распахиваю душу,
а в неё стреляют звёзды.
Я выращиваю маки
на краю полей надежды,
Но кровавых бунтов знаки
замечают в них невежды.
Не чернильной пасты дозы
гонят строчек быстрых стаю.
Я из вен по капле грёзы
на бумагу выливаю.
Пусть, они, минуя драму,
застывают в недрах рифмы.
Укротят эмоций гамму
одностишья-логорифмы.
Но мотивов их боятся
больше острого кинжала.
Будто с каждого абзаца
бездна смотрит в них устало.
Кто-то с отповедью лезет:
«Не о том слагать бы строфы!» -
но чужих печалей взвеси
горше собственной Голгофы.
Для других стихи - мишени.
А такие с колыбели
не отбрасывают тени,
пробираясь к высшей цели.
Нет, не святость их основа,
там ни ангела, ни бога.
Пусть плюются ядом снова -
у меня своя дорога,
Ни позёру, ни халдею
Я не облегчу задачу.
Не подумай, не робею -
просто силы зря не трачу.