Поэзия - цветы живые.
Живых цветов в букетах нет.
Смертельны раны ножевые
Ценой во множество монет.
Там, где букеты - только проза,
Нет от поэзии следа.
В них умирает даже роза
Не от мученья - от стыда
За тех, кто показать желает
Свою признательность добром -
На деле лает и кусает,
Творя вокруг себя погром.
Проснитесь радостными люди!
Услышьте пенье Петуха!!
В поэзии купаться будем
Все без малейшего греха.