Мой выученный Босх, мой вымученный Бог,
Ваятель крупных форм, создатель мелких планов!
Проклюнувшись сквозь март, по-детски разнобок,
Твой выхоленный мир в октябрь стекает плавно.
Эпоха перемен притворно нерезка,
Рисунок искажён сквозь призму росных чёток.
Но ввинчен в вечность миг от первого ростка
До первого щелчка обратного отсчёта,
Который заглушит наивное "а вдруг"
Истерикой цикад и тиканьем кукушки.
А ты, как в первый раз, всё держишь стебли рук,
Баюкающих плод у лета на макушке.
22.07.2021