Развевающееся на ветру платье из льна.
Я стою, словно тень непонятно чего,
Словно стёршийся лик из забытого сна,
Неудавшийся образ чужого кино.
Одинокой травинкой стелясь по земле,
Пригибаемой ветром к опавшим листам,
Неотчётливым баллом в чьей-то шкале
Иду ровной тропой, а будто всё по кустам.
Надвигающаяся пустота – словно поток:
Раздавив, не оставит от нас ничего;
Будто чей-то направленный в небо клинок,
Раздираемый злостью, пройдёт сквозь него.
Когда чаши пусты, их наполнить легко.
Ещё легче, когда этих чаш вовсе нет.
Но не встретила я здесь пока никого,
Кто бы вместе со мной разделил этот бред.