В щели окон мороз струится,
утро брезжит сквозь шторы век.
Нужно спать, но тебе не спится.
Начинается первый снег.
И, пока ты лежишь в кровати
и не дышишь, оцепенев,
город белое мерит платье,
но срывает, едва надев.
Чуя скорого плена близость,
горько плачет по летним дням,
песням теплых вечерних бризов,
по малиновкам, соловьям.
Что ж, тебе в этом плане легче —
ты проспал это мертвым сном,
вмерзнув в снежный декабрьский вечер,
и навеки оставшись в нем.
Помнишь: ёлка, твой город сонный,
и на площадь пришел народ,
и молчание телефона.
И ты понял, к чему идет.
Дальше — смазанно. Стол, квартира,
ворох глупых ненужных слов,
дни неловким косым пунктиром,
и попытки не видеть снов,
и вины неотступной бремя,
и надежды упрямой груз.
Видишь сам — пролетело время,
но не веришь, как жалкий трус,
что навеки закрылась дверца,
навсегда порвалась струна,
что тянулась от сердца к сердцу
сквозь пространства и времена.
Ты не чувствуешь, что обязан
в это верить, ведь той струной
ты не только был с нею связан,
но еще и с самим собой.
Дальше — смазанно. Из грудины
будто вынули шестерню.
Жизнь вдруг стала ужасно длинной:
ты не прожил и половины,
а уже потерял одну.
.
.
.
.
Если вам понравилось, подпишитесь, пожалуйста, на мой инстаграм https://www.instagram.com/egorov_poetry/
и группу Вконтакте https://vk.com/neglectedgarden