Это точка отсчета и — боли,
Я не знаю: возвращение ль это по собственной воле?
Или, жизнь сама, снова и снова
направляет меня обратно,
Чтоб я что-то поняла про себя и про мир,
Такой прекрасно-отвратный,
Где та я, которая я,
Никому неинтересна и не нужна,
Про решение не быть собой,
Наоборот! — стараясь быть такой,
Как нужно кому-то.
Я знаю, я смогу, я выдержу всё до доли минуты,
я переделаю себя до основания,
до полного неузнавания,
только не бросайте меня,
не оставляйте,
не убивайте!
— меня такую,
другую.
Я сама прокляну, с ней воюя,
не раз, эту свою инаковость,
пытаясь встроиться в хор,
славящий одинаковость,
славящий понятность, равнение.
А тут смотри, ****ь, не человек,
а дурацкое уравнение,
с кучей выдуманных неизвестных…
Ты просто не хочешь быть честной,
Не хочешь быть правдивой,
Хочешь воображением своим лживым
Сводить с ума окружающих,
Нормальных: строящих, садящих,
рожающих..
И эта боль саднящая,
Вгрызаясь в это сердце дрожащее,
Но всё ещё сражающееся,
Не отстаёт и не исчезает,
Раз за разом меня возвращающая
К себе самой,
той,
Где я — маленькая, рыдающая,
Ненужная никому, и всё ещё — настоящая.