Земля, который год подряд,
участья просит:
встаёт студеная заря -
морозит озимь.
Густой туман, как облака,
в полях клубится.
Стучит о берега шуга -
не достучится.
И старым золотом листва
летит в лещугу,
и соло слышится едва
лесной пичуги.
Как письма, листья жгут костры,
зола над палом -
и надоба себя дарить,
увы, отпала.
Отчизну зим и снегирей
порой буранной
овеет, не скупясь, борей
крылами праны.
Пичуги замолчат в кустах,
устанут тенькать.
Природа чует ледостав
в устах Печенги.
Мерцает в роздыми заря,
и красит проседь.
Ты горевала здесь, горя, -
и зрела, осень!
. . . В твоих глазах давно не зря
в покое полном,
предзимний свет всему даря,
осенний полдень.