Пылился в уголочке саквояж
И терпеливо ждал своей минуты,
Когда настанет день и в свой вояж
Куда-то полетит, в чехол обутый.
Дорога будет разной, непростой,
Неровной, расшатаются колёса,
Но отдохнув в цветах, в траве густой,
Увидит море с крепкого утёса.
Потом усталый, пусть без колеса,
Храня в карманах ароматы юга,
Стоял в углу, смакуя чудеса,
А за окном опять плясала вьюга.