Пролетали дожди над пропастью,
Щебетали скворцы над пасекой,
Замеряли рулеткой времечко,
Прожигали в груди, нам, дырочку.
И про это не скажет никто,
И про это не сложиться быль,
Под дождём промокает пальто,
И становится чёрною пыль.
Ну, а путь мой, как вся эта даль,
Видно путь мой, как вся эта быль,
Словно в сердце, ранимом, печаль,
Словно в старом чуланчике пыль.
И теперь я живу в отреченье,
Словно лодка плыву по теченью,
Отрекаю всё иногороднее,
Примеряю святое исподнее.
Искупает в купели красавица,
И омоет мне голову глупую,
А любовь, она часто кусается,
Обращается Ёжкиной ступою.
Вот сиреневый цвет в моей похоти,
И кудрей уже нет в моём возрасте,
И дома индевеют от копоти,
И слова леденеют от корысти.
Ну, а что же там, в облаке прячется,
Что-то странное и непокорное,
И белёсые снова расплачутся,
Лишь пылинка опустится сорная.