13.04.1997.
Я иду на похороны. Весенние похороны по поводу моей кончины. Как и положено, все здесь. Родственники и друзья. И мне уже не хочется быть с ними. Лопайтесь, лопайтесь, весенние почки. Хоть я и такая же, но этой весной я поняла, что больше не лопну и больше не протяну к солнцу просящего зелёного листа. Я больше не взорвусь от радости, что живу. Нет во мне больше той жадности - ваша влажная тёплая почва и пьянящее солнце - мне не нужны. Но времени, хочешь-не хочешь, подчиняется все. Весна - время рождения. Пусть вы родите свои листья, которые так же бестолковы, как вы. Всю жизнь вы будете зависеть от солнца, вы станете рабами дождей. И срок ваш заранее известен. От весны - до осени. Мне даже ненавидеть вас скучно. Я не взорвусь. Я создам внутри себя свой мир. Придумаю свое добро и зло и даже нечто, чего совсем нет у вас. Я сама отведу себе короткий срок... Весна - время рождать. Так вот и пусть родится в моих маленьких недрах чёрная огромная смерть.
И она будет только моя. И моё одиночество посмеется надо мной. И окажется, что я жду только того момента, когда маленькая птичка с интересом будет разглядывать пустую почку. Потом она сбросит её на землю. И я все равно буду зависеть от той почвы, на которой лежу, как все живое вокруг от неё зависит. И я пойму, что бесконечное и конечное, живое и мёртвое - это составляющие одного огромного круга. Я пойму, что моё одиночество помогло мне ощутить себя в этом круге. И пусть я проснусь и буду мучительно и долго вспоминать свою жизнь заново. Я буду знать, что весна конечна, а тело без духа мертво, но я улыбнусь вечному солнцу и своей живой душе и, может быть, буду жить.