Теперь прощальным флагом лето,
В прокрап дождей и синевы.
Березы вяжут эполеты
Курчавые из бересты.
Не в череду, а лишь в навал
Вновь оголит деревья ветер,
И уже первый лист упал,
Разбив себя на парапете.
В какую дурь тебя снесет,
И будешь маяться ночами,
И за растраченное все
Чуть передергивать плечами.
Как-будто миллион пружин
Рвут по одной под белой кожей.
А это только дрожь души,
Еще малиновой, быть может.
15. 04. 08.