Всё неясно и зыбко. А вечер такой,
что стирает границу сегодня и завтра.
Я листаю страницы усталой рукой,
но о чём эта книга и кто её автор
безразлично совсем. И в вечерней тоске
эта книга всего лишь предмет осязанья.
Сердце помнит, что есть где-то дом вдалеке -
место счастья и боли и место прощанья...
Под рукою шуршат в полумраке листы
и сминаются, будто бы в чём виноваты.
А в квадрате окна, на холсте темноты
память лица рисует и горькие даты.