В темной, пустой квартире,
С полками в потолок,
Тесно стояли книги,
Чуть завалившись вбок.
Их пожилой хозяин,
Почти накрыв на стол,
Осенью, вышел за чаем,
Вышел... И не пришёл.
Долго зима тянулась,
В окнах чернела мгла,
Пыль корешков коснулась,
И на страницы легла.
Ждали хозяина книги,
Верили - он придет!
И к своей новой квартире,
Всех их с собой заберёт.
Сколько уж раз менялись,
Полки и адреса,
В шелест страниц вплетались,
Книжные голоса:
- Нас в рюкзаке носили,
Клали в землянке на стол,
- Я побывала в Сибири,
- Я до Берлина дошел,
- Я в африканской пыли,
Снега ему давал,
- Мы из болотной гнили,
Мчались на карнавал...
Так шелестели книги,
Свой коротая сон,
Сотни имён великих,
Ждали, чтоб он пришёл.
Вьюгой февраль промчался,
Следом июнь прошел,
Скрежет замка раздался,
И новый хозяин зашел.
Громко чихнув от пыли,
Сморщив брезгливо нос,
Полки, и стол, и книги,
Приговорил под снос.
Был приговор исполнен,
Быстро и без затей,
Вынесли стол и книги,
К мусорке, где темней.
В этом блестящем мире,
Шоу и соцсетей,
Я собираю книги,
С мусорки, где темней!..