Чернила стирает время.
Без них листы вновь белеют,
Покой возвращая миру,
Что с каждым листом стареет.
Но, вновь воскрешая лиру
На тех же листах, все верят,
Что невелика потеря,
Не помня о ней. Лишь млеют
От собственных новых открытий,
Что им принесло сознание.
Подбрасывая монету,
Придумывают название,
В который раз дарят свету
Всё то же сплетенье нитей,
Включающих цепь событий,
Составивших мироздание.