Плачет погода. Осень.
Ветер срывает листья.
В мыслях моих проза,
Будто мазки кистью.
Воссоздаю картину
Летнего солнцестояния.
Только пронзают искры
Чего-то прошлого, дальнего.
Сердце взрывается грустью,
Душа болит пустотою.
Краски кладутся густо
Серые с синевою.
Кто же тут разберет,
Что рисовалось сначала?
Просто сегодня год,
Как тебя, друг мой, не стало...
23 сентября