Что вдохновение всё реже,
Так это, может, не беда –
Оно порой под корень режет,
Всё дело губит иногда…
Корпишь, над вычерками сидя,
Осядет некая пыльца.
И вдруг до дна всю бездну видишь,
Всю бесконечность до конца.
О чём не мог ты догадаться,
Что мнил загадкой ключевой,
Вдруг задарма начнёт даваться,
Не стоя ровно ничего.
Теперь гони, строчи до пота,
Пера ступляя лезвиё.
Тут и встаёшь… К чему работа,
Когда всё ясно без неё?
Гудит вопрос: к чему работа,
Когда счастлИв и без того?..
А коли пишешь для кого-то,
Не для себя уж самого.
Не бездна выйдет никакая,
А просто ямина. Вот так…
А дальше логика простая –
Уходишь умничать в кабак…
1960-е гг.