Осень, осень, дожди и ветер,
А листья в парке танцуют вальс.
Кто сказал, что поэту вреден
Дождя и осени диссонанс?
Кто сказал, что без птичьих трелей
Поэт не может стихи писать?
Стаи муз прилетят в апреле,
А в сентябре их не стОит ждать?
Листья кружатся в легком танце,
И вместе с ними, как мотыльки,
Без шумихи реклам и глянца
Порхают строчки, чисты, легки.
Непридуманной рифмы тайна
Тревожит душу, зовёт в полёт.
И совсем даже не случайно
Рука поэта перо берет.