Лист девственно-чистый, бумажный,
В стопе на столе средь других,
Таких же лощенных и важных,
Не маран, не тронут лежит.
Свободный и гордый собою
Так, будто бы в том есть стезя-
Гордиться своей пустотою
И корчить из пешки ферзя.
Но росчерк простой карандашный
С небес опустил до земли,
Когда под рукою однажды
Слова на бумагу легли.
Писалось, в азарте строчилось
В каком-то безумстве лихом,
И вот, наконец, получилась
Строка, что зовётся стихом.
Стихи, не стихи, но задача,
В которой есть мысли и суть.
Решить её надо удачно
И красок душевных плеснуть.
Листок тот не просто бумага,
Ему надо смысл обрести.
Теперь он упорный трудяга,
Но часто в корзину летит.
Закончились творчества муки,
Но сердце поэта болит,
Частичка его в каждом звуке
К читателю пусть долетит.