Художник

 
 
………………………………..
Сижу холодный и голодный.
Пью суррогатное пойло.
Свет тусклой лампочки в уборной.
Тоской, как судорогой свело.
Нет, я в душе не алкоголик.
Но слишком муторно вокруг.
Как жаль, что я, увы, не стоик.
Не вырвусь за порочный круг.
Мечты развеяны, как листья.
Те, что сжигают под окном.
Холсты изрезанные, кисти,
Напоминают о былом.
А что былое? След миражный.
Жизнь, как Малевича квадрат.
Весь чёрный, словно день мой каждый.
Как «шах», помноженный на «мат».
А в щель подглядывает солнце
Своё рисуя полотно.
Всё так реально и абсурдно.
Но, разве так и быть должно,
Когда на фоне многолюдном,
Художник заперт в полотно?