Наш парк становится прозрачней день за днём,
И ищут листья на земле последний свой приют.
В полёте первом и последнем под седым дождём,
Летит листва раскрашенная краской, как салют.
Всего секунды длится их полет в последний путь.
И лист упавший не узнает, то что дереву не нужен.
Лишь утром, старый дворник, не успев вздремнуть,
Пойдет на улицу ещё не зная, что уже простужен...
Вздохнёт и неспеша достанет пачку смятых сигарет,
Ссутулившись, прикурит, спичку заслонив от ветра.
Прищурив взгляд, посмотрит на бледнеющий рассвет.
Начнёт мести, поправив шляпу из засаленного фетра.
А вечером, когда на мокрых улицах зажгутся фонари,
Увидит вновь асфальт, усыпанный рыжеющей листвой.
Кряхтя уляжется, чтоб не уснуть, прокашляв до зари,
Поняв, что он такой же лист, летящий на покой...