Неважен час, когда выходишь в свет,
Впитав в себя, как губка воду, Слово,
Но, от чего-то, Муза не готова
Признать, что перед ней стоит поэт.
Стоит, сидит, лежит не в этом суть,
А в том, что не посильна эта ноша
Для тех, кто слово, словно корку крошит,
Пытаясь Вдохновенье обмануть.
Пытаясь сытых словом накормить,
Неважно то, что слово не созрело.
И рукопись в камине не горела,
И можно слово словом заменить.
Но лишь тогда, когда не изменить,
Ни слово, ни полслова, ни пробела,
Ни запятой. Когда в горячке белой
Ты вены рвёшь, как пуповины нить.
Вот в этот день, да нет, ни в день, а в миг,
В твой мезонин не балованный светом,
Она придёт и назовёт Поэтом
На все, тебе отпущенные, дни.