Холода ещё не скоро
и не убрано с полей.
Барды, словно мухоморы,
выползают из щелей.
В их привычно-грустном свете
увядания всего,
не отыщещь на планете
лучше времени сего.
Плачет кустик.
Плачет дождик.
Плачет жухлая трава.
Просыпается художник,
чтоб пропеть свои слова.
Чтоб явиться белу свету,
приумытому дождём,
не прилизанным поэтом,
а лохматым толмачём.