Считаю до ста, но луна так чертовски светла...
Пылающий лоб не остудит холодные руки.
Печатью падет на сухие уста - тишина,
Стирая неспешно и так приглушенные звуки.
Боль капает медленно с темных, незримых высот,
На грудь и на плечи стекая испариной липкой,
И бел простынями застеленный мой эшафот,
Пришито к подушке, как к плахе, чело тонкой ниткой.
Качнется свет лунный, задетый мохнатым крылом,
И ангел присядет ко мне на кровать в изголовье,
Шепнет: подожди, скоро травы взойдут за окном,
И гомоном птицы нарушат тумана безмолвье.
И мне хорошо от его незатейливых слов,
От этих прохладных и нежных прозрачных ладоней.
Болит? - значит жив. А душа между двух берегов
Качается пусть в лодке лунной, пока не утонет.