Листья побурели на рябине,
Только не стремятся облетать.
Птицам перелётным на чужбине,
Явно, нелегко счастливей стать,
И они родные водоёмы
Не спешат покинуть навсегда,
Потому что дома – это дома,
Здесь свои и воздух, и вода.
Не спеша, плывут по небу тучи,
Не спеша, накрапывает дождь.
Не спешить – всегда намного лучше,
Если ты ещё чего-то ждёшь.
Нет, пожалуй, лето не вернётся,
И кукушка не заплачет вновь,
Но, возможно, в сердце встрепенётся
Что-то, что похоже на любовь.
Может быть, и золото с берёзы
Дождь смывать не будет так спешить,
А смешные, радужные грёзы
Можно, как листву, поворошить?
Рыжиной окрасилась дубрава,
Липы – будто в солнечном желтке.
Это осень, утверждая право,
Шествует по миру налегке.