Тот, кто пишет - теперь не то чтобы голос вещий,
Не прожектор, не зеркало, и не больничный свет.
Это шёпот: "Вы знаете, есть особого рода вещи,
Которых нет.
Не верите?
Вот, смотрите, в ладони собраны по крупицам
То в темноте, то в тяжёлой багровой мгле.
Я ищу в темноте, мне не хочется остановиться,
Потому что слова - это то, что могло бы сбыться,
Что-то самое-самое важное
На Земле."