Она сидела тихо у окна,
В глазах жила вселенская ПЕЧАЛЬ.
Он уходил… Её ли в том вина?
Как жаль.
Пощёчиной холодное «Прости»,
Но в скованных губах ответа нет.
Оборван был роман почти как стих,
Как свет.
И ветер вьёт листвою по тропе,
Скрывается за ним последний след.
Вот только что он виделся в толпе
И нет.