Где чёрный день, заначками воспет,
дожёвывает нас, как дырки гуглик,
где пьяные молитвы на тоске
настояны, где рубль перерублен –
там всё своё, своим и от своих:
ни день ни ночь, ни дно и ни покрышка.
Пусть чёрт не свят – да сват, на том стоим.
Ничо, что смрад и холод, ща надышим.
Несёт огонь незваный Прометей –
но нефиг тут со спичками играться,
здесь выборы, собес, ковид, ритейл,
цензура... и свобода публикаций.
Ещё строка – и некому писать,
ещё стакан – и нечего стыдиться.
Забудь нас, Прометей, спасайся сам.
Тьма не горит, а разве что дымится.