А осень стояла, плечом притулившись
К забору, увитому диким плющом.
Ах, как у неё замечательно вышло –
И мягкие пряди, и это плечо.
Была б она женщиной – тесто б месила,
Кормила с утра перезябших синиц.
Была бы я осенью – статной, красивой,
Сияла дождём из-под мокрых ресниц.
Двор пуст. Озверевший, скитается ветер,
Баюкают травы последних стрекоз.
А мне бы её золотое наследие,
Волшебные флейты сухих тростников.
Уж я бы тогда в этом счастье коротком,
В шафранном, летящем по кругу, саду,
Всё перебирала янтарные чётки
И взглядом держала звезду:
Свети! Нам обеим иначе не выжить
В грядущем мерцании снежных высот.
Была бы я женщиной – плачущей, рыжей,
Но я - можжевёловой веточки сон…