***

мы все бываем милыми под струнами души.

гонимые, строптивые, натянуты от лжи
порвутся впечатлением.
поставок больше нет.

ни мастер не заменит их, ни маргарита.
эх.

куда же всем податься, кто весь опустошен?

кто на пороге танца нечаянно сражён.
кто не сыграет музыку, не выдаст свой аккорд,
кто заливает раны
уже который год.

кто в тихом исступлении решил себя открыть
и нежность свою выпустил

пытаясь всё забыть.