Я хотела написать бесподобно,
Чтоб читатель замирал в изумлении,
Начала я сочинять - неудобно,
Начала осознавать отупение.
То одна весна придёт, то другая,
А стишат в копилке не прибывает.
В клетках что-то говорят попугаи?
Нам в лесу не до стихов, мы летаем.
И на кой чёрт рифмовать что попало?
И на кой все эти сопли и слёзы?
Не встаёт у музы то, что упало,
Надоели ей стихи, лучше проза.
Если плотненько сидеть на стихире
Можно каждый день ловить по шедевру,
То что гении набили и слили,
Но дебилы тут сидят ежедневно.
Да, пока они сидят, жизнь проходит,
Да, пока я тут торчу, гибнут птицы.
Где-то что-то без меня происходит?
Ну и пусть оно со мной не случится.