Мелом обводит тень
рука...Это привычный ход.
А так как по тени в день,
то вот уже ровно год
как ветер шумит в горсти
проглатывая тебя.
Считающий глупостью
любовь, улыбнётся: - Бля...дь.
И он ведь,возможно, прав,
как тот, кого давит смысл.
Ведь целого частью став
распространяешь мысль
вокруг себя о цене
на право не замечать,
не чувствовать, или не ...
чужого в себе принять.
Чужие глаза живы
здесь только когда на них
ложится твоя лишь тень...
Твоя....да и то на миг
пропущенный сквозь виски
глядящих на вас людей.
Привычка к любви- есть риск, и
не избежать сетей.
В них хочется попадать
испытывая себя,
стать частью случайных дат,
в которых на "ты" и "я"
поделен привычный мир
подаренный нам окном...
За ним вновь еб...чий Рим,
и я... - мёртвый мрамор в нем.